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Un descenso a los laberintos de la locura es lo que ofrece Leandro Pinto en este relato. Y para conseguirlo toma la decisión de mirarse a un espejo lleno de suciedad. Porque no hay nada mejor para describir cada uno de los pasajes en los que se limita la locura, si tiene límites, que hacer una viaje introspectivo hacia quien es el extraño al que vemos cada día en el espejo.
No quiero anticipar nada de lo que ocurre en esta historia. Tan solo puedo pensar en que una creación de esta índole tiene toda la pinta de ser dolorosa. Desnudarse ante una hoja de papel supone exponer una parte oculta de ti y no siempre esas zonas quieren ser descubiertas, más cuando eres consciente de que solo un escritor loco puede sacar adelante una obra escrita.
El juego de espejos que propone no llega a sorprender. Desde sus primeras páginas puedes anticipar los recovecos por los que te perderás y, a pesar de todo, te sorprendes. Porque eres un Bastian dentro de una fantasía oscura y a pesar de que te fascinan las criaturas que te rodean sabes que tienes que escapar de ellas.
Pero claro, puede que sea el mismo Leandro el que escribe esta reseña. O puede que yo sea un escritor que escribe reseñas pensando que soy Leandro. O puede que las última frase de esta novela siga resonando una y otra vez en mi cabeza a pesar de no estar escritas. Sea como sea, puede que ahora la realidad sea que esté mintiendo y, por tanto, cabe la posibilidad de que mis mentiras solo las lea yo.
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